Não renunciando (Tony Hoagland)

Eu sempre pensei que ia pegar a Elena

na biblioteca uma tarde, e ela ia me empurrar gentilmente pra trás

pro corredor de 822.7 na Classificação Decimal de Dewey,

e a gente ia transar no beco sem saída do drama do século 18.

Ou eu pensava que a gente ia se encontrar por acaso

numa pousada na costa de Delaware,

e se enroscar num tobogã

de edredons de ganso e chá de camomila.

Quando eu voei sobre as planícies do Wyoming,

eu sonhei em tirar a camisa de cowboy dela

e ver a sua pele pálida num campo de grama varrido pelo vento

que nos manteria completamente fora de vista,

e mesmo no Museu Nacional Britânico

eu caí num transe na frente da maquete

do castelo e do fosso, a ponte levadiça

e a catapulta, com todas aquelas partes móveis.

Essa é a imaginação de um homem.

Ela encolhe e aumenta ao longo da sua vida,

como uma espécie de intumescência. Eu não estou me vangloriando

e estou não estou renunciando.

Eu fiquei de pé em um jardim,

olhando pro outro através da cerca.

Eu pensava que tivesse que mudar a minha vida ou desistir,

mas eu não tinha. Ano após ano

elas foram se misturando:

a sonhada com a real,

a real com a sonhada - os dois jardins

mandando suas vinhas flexíveis e sinuosas,

suas raízes e flores em botão,

incessantemente através das fronteiras.